“A larápia de histórias”, por Ana Paula Antunes

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O que observa o Observador nesta imagem? Meio cão ou meio Hitler?

O que eu gosto é de contar histórias à pequenada. Histórias que nos falam de cigarras lindas que alegram as nossas noites; histórias onde as princesas são feias e os reis sempre maus. Gosto de as contar assim de improviso, conforme o momento, conforme o sorriso maroto de quem as escuta. E como gosto de contar histórias, gosto de as ler, e foi neste ler que por um mero acaso dei de caras com uma história de um nacionalista que se apaixona por uma socialista. Seria então uma história nacional-socialista e conforme a lia um arrepio percorria-me a espinha. Achei aquilo uma afronta digna do pasquim onde foi publicada.

As histórias de amor seriam supostamente sempre lindas, a não ser que elas sejam interrompidas, mas mais revoltante é quando são interrompidas pelo preconceito. À minha memória veio a madrugada do dia 10 de Junho de 1995, onde um jovem inocente é morto unicamente por ser negro, e é morto pelo protagonista da história do casal nacional-socialista. Consultei os autos do processo e foi-me muito difícil ler aquilo. A minha decência de ser humano sentia-se atingida. Quem cometeu aquele crime não podia ser branqueado por uma história de amor, mesmo que o objectivo fosse atrair leitores ao pasquim, depois de ler os autos e para que a memória não nos falte, escrevi de improviso “história de um amor interrompido“.

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Ontem, alguém me disse que o pasquim tinha reescrito a minha história numa tentativa agora de se branquear, como se quisesse transformar os grunhidos dos monstros no balir inocente de ovelhas. É não ter ideias e surripiar pela calada as ideias dos outros… Nesta minha vida de contadora de histórias cruzei-me com uma larápia.

Liberdade, 11 de Junho 2014

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